В калейдоскопе дрязг и мелких стычек забавен и апологет яичек и курицы неистовый адепт. Но спор не стоит и коробки спичек. Чье дело — боль, того предназначенье — не рабское в дебатах упражненье, но житие на празднестве души, названье каковому-просветленье. А спорщики-исчадья вертопраха — давно забыли, что на грани краха находятся и птица и яйцо. И каждый спорщик — лишь пригоршня праха. Все — тлен в пиесе мелодраматичной: обманчив мрамор скорлупы яичной, не вскрикнет нами ж съеденный петух. Что прежде сгинет? — вот вопрос логичный. Сей круг забот — насущный хлеб поэта. Безмолвно льется медленная Лета, и схимник-бард постиг ее диктант... ...Не надо сдачи, мой официант! К подъезду — лимузин анахорета!