Георгий Фрумкер

* * *

Разорили, что батька построил, Распродали, что мать сберегла. У коровы упали надои, А соседку спасает игла... . . . . . . . . . . . . . . . Но пусть вороньё не кружится И темень не застит глаза, Я верю в славянские лица... Пётр Акаёмов
Знамо дело: село — не столица. Что Москва! До неё далеко. Набежали нерусские лица И допили моё молоко. Это ж надо! Проклятые тати. И не наша, не русская речь... Растащили, что стырили тяти, И что мамки сумели сберечь. Увезли в неизвестные дали, Далеко, что отсель не видать. Разокрали, стащили, продали, То, что мы не успели продать. Только верю: заквохчет наседка... Станут хаты, как прежде, белы Снова дойною станет соседка, И корова соскочит с иглы.