Евгений Минин

Прощай, тра-та-та, отчизна…

Было бы жаль умирать из Италии, Сколь ее солнце ни жарь. Что до Отчизны — мне больше не жаль ее, Так что и в землю не жаль. Дмитрий Быков
Кайф я ловил безмятежный в Италии, Балуясь нежной строкой. И намекала печально мне даль ее — Здесь, мол, ищи упокой. Что до Отчизны родимой — пошлю ее, Жаль переделкинских дач. Горькою стала она мне пилюлею — Миша Ефремов — не плачь. Жизнь — быстротечна, неведом конец ее — Это — пустой разговор. Жаль то, что Быков — горюет Венеция — Не итальянский синьор. Что не поймёт никогда, как велик его Неповторимый талант, Что не постичь гениальности Быкова — В этом признался бы Дант. Книги народом моим не отринуты, Кто мне, скажите, ровня? Я позабуду, но только Отчизна ты, Хрен позабудешь меня!