Свет в окне вагонном — но Бога нет, сон на верхней полке — но рядом звон: чья-то речь — осколок, фейсбук, буфет, прямота, которой лежишь, спрямлен; Борис КутенковВ строчке всё на месте — а смысла нет, сочинял всю ночь — только звон в ушах, а потом твердят, мол — фуфло, поэт, но не буду плохо об алкашах. Прямота дала в вечность мне билет, критикую всех — не присуща лесть. Да не так и жаль то, что Бога нет, а печально, что пародисты есть.